Non c’è potatura
per i rovi. C’è ferita
graffio
c’è fuoco.
Quel fuoco che
riporta alla terra fertile
nasconde
ancora radici.
Estirpare dal basso
è accettare
che da quelle stesse radici
sei nata.
Accettare che conosci
il miscuglio infernale
di odio e amore
Accettare di bruciare.
Accettare di bruciare il rovo
senza aspettare
che sia Dio a farlo
Sarò d-Io, un io privato.
©Nicoletta Cinotti
